In der Umkleidekabine. Teil 1.

Leer ist sie am schönsten – die Umkleidekabine

Fitnessstudios sind schon sehr speziell. Ich weiß, ich sollte das jetzt nicht sagen. Aber: Richtig Freundschaft geschlossen habe ich mit ihnen noch nicht. Und das liegt nicht etwa an der Tatsache, dass hier zu viel Schweiß in der Luft hängt, die Geräte zu eng beieinanderstehen, die Beleuchtung fies oder die Musik mäßig ist. Auch die oft grenzwertigen Hygienebedingungen sind nicht daran schuld. Nein. Der Grund liegt woanders. Genauer: in der Umkleidekabine. Mein persönlicher Ort des Grauens. Ja, jetzt ist es raus. Ich fürchte mich vor Umkleidekabinen. Ehrlich! Ich bin eher nacktheitsunbegeistert und beim Durchgehen würd ich einfach gern die Augen schließen. Die Gefahr, dass ich dabei dann allerdings direkt mit einem paar nackter Brüste zusammenpralle, erhöht sich umgekehrt proportional zu dem Faktum, dass mich so in Zukunft alle für völlig bescheuert halten. Also lass ich die Augen auf, hefte sie aber auf den Boden – so lange, bis ich vor einem geeigneten Spind stehe. Aufatmen. Umziehen. Ganz fix. Die Zeitspanne, in der ICH nackt in einer Umkleide stehe, würde manch einem nicht mal zum Luftholen reichen. Neulich aber, da kam ich nicht sehr weit. Ich hatte gerade meine Tasche ausgepackt, dann: „Hey, coole Turnschuhe!“ Ja, will ich sagen, finde ich auch, erschrecke mich aber zu Tode, als ich mich einer Nackigen gegenübersehe. Im Gegensatz zu mir macht ihr das aber nix aus! So überhaupt gar nix. Ich überlege kurz, wie unhöflich es wohl wäre, einfach nicht zu reagieren. Ja, doch, wäre unhöflich. „Mir gefallen sie auch. Die sind von daundda.“, sag ich und weiß nicht, wohin ich gucken soll, versuche die Ratlosigkeit durch ein möglichst sympathisches Lächeln wieder wettzumachen. Fehler! Die fremde Frau fühlt sich dazu animiert, munter drauf loszuplappern. Und weil ICH mich NICHT vor ihr nackig machen will, aber auch nicht gar nichts tun und erst recht nicht sie angucken will, tu ich so, als suche ich was in meiner Tasche, die so winzig ist, dass man in Wirklichkeit gar nichts darin verlieren könnte. „Ja, also in denunden Schuhen hat man viel bessere Stabilität …“, sagt sie und kommt näher. Als ich zurückweiche trete ich einer anderen Nackten fast auf die lackierten Zehnnägel. Rot. Signalfarbe. Löst irgendwas in mir aus. „Also – wir reden wieder, wenn Du angezogen bist!“, sag ich, sperre den Spind zu und eile davon.
Okay.
Das war gelogen.
Die Wahrheit ist: Ich hab gar nix gesagt, den Spind zugesperrt, verzweifelt gelächelt und bin davongeeilt.